— Regarde cette main, Marie, dit-il ; c’est la main d’un bon frère et d’un loyal ami. Sans cette main, vois-tu…
— Eh bien, sire ?
— Eh bien ! sans cette main, aujourd’hui, Marie, notre enfant n’aurait plus de père.
Marie jeta un cri, tomba à genoux, saisit la main de Henri et la baisa.
— Bien, Marie, bien, dit Charles.
— Et qu’avez-vous fait pour le remercier, sire ?
— Je lui ai rendu la pareille.
Henri regarda Charles avec étonnement.
— Tu sauras un jour ce que je veux dire, Henriot. En attendant, viens voir.
Et il s’approcha du lit où l’enfant dormait toujours.
— Eh ! dit-il, si ce gros garçon-là dormait au Louvre au lieu de dormir ici, dans cette petite maison de la rue des Barres, cela changerait bien des choses dans le présent et peut-être dans l’avenir[1].
— Sire, dit Marie, n’en déplaise à Votre Majesté, j’aime mieux qu’il dorme ici, il dort mieux.
— Ne troublons donc pas son sommeil, dit le roi ; c’est si bon de dormir quand on ne fait pas de rêves !
— Eh bien ! sire, fit Marie en étendant la main vers une des portes qui donnaient dans cette chambre.
— Oui, tu as raison, Marie, dit Charles IX ; soupons.
— Mon bien-aimé Charles, dit Marie, vous direz au roi votre frère de m’excuser, n’est-ce pas ?
— Et de quoi ?
— De ce que j’ai renvoyé nos serviteurs. Sire, continua Marie en s’adressant au roi de Navarre, vous saurez que Charles ne veut être servi que par moi.
— Ventre-saint-gris ! dit Henri, je le crois bien.
Les deux hommes passèrent dans la salle à manger, tandis que la mère, inquiète et soigneuse, couvrait d’une chaude étoffe le petit Charles, qui, grâce à son bon sommeil d’enfant que lui enviait son père, ne s’était pas réveillé.
- ↑ En effet, cet enfant naturel, qui n’était autre que le fameux duc d’Angoulême, qui mourut en 1650, supprimait, s’il eût été légitime, Henri III, Henri IV, Louis XIII, Louis XIV. Que nous donnait-il à la place ? L’esprit se confond et se perd dans les ténèbres d’une pareille question.
