Gillonne sortit, et quelques instants après elle rentra.
— Il n’a pas voulu me dire son nom, Madame, mais il m’a prié de vous remettre ceci.
Gillonne tendit à Marguerite le reliquaire qu’elle avait donné la veille au soir à La Mole.
— Oh ! fais entrer, fais entrer, dit vivement la reine.
Et elle devint plus pâle et plus glacée encore qu’elle n’était.
Un pas lourd ébranla le parquet. L’écho, indigné sans doute de répéter un pareil bruit, gronda sous le lambris, et un homme parut sur le seuil.
— Vous êtes… ? dit la reine.
— Celui que vous rencontrâtes un jour près de Montfaucon, Madame, et qui ramena au Louvre, dans son tombereau, deux gentilshommes blessés.
— Oui, oui, je vous reconnais, vous êtes maître Caboche.
— Bourreau de la prévôté de Paris, Madame.
C’étaient les seuls mots qu’Henriette avait entendus de tous ceux que depuis une heure on prononçait autour d’elle. Elle dégagea sa tête pâle de ses deux mains et regarda le bourreau avec ses yeux d’émeraude, d’où semblait sortir un double jet de flammes.
— Et vous venez… ? dit Marguerite tremblante.
— Vous rappeler la promesse faite au plus jeune des deux gentilshommes, à celui qui m’a chargé de vous rendre ce reliquaire. Vous la rappelez-vous, Madame ?
— Ah ! oui, oui, s’écria la reine, et jamais ombre plus généreuse n’aura plus noble satisfaction ; mais où est-elle ?
— Elle est chez moi avec le corps.
— Chez vous ? pourquoi ne l’avez-vous pas apportée ?
— Je pouvais être arrêté au guichet du Louvre, on pouvait me forcer de lever mon manteau ; qu’aurait-on dit si, sous ce manteau, on avait vu une tête ?
— C’est bien, gardez-la chez vous ; j’irai la chercher demain.
— Demain, Madame, demain, dit maître Caboche, il sera peut-être trop tard.
— Pourquoi cela ?
— Parce que la reine mère m’a fait retenir pour ses expériences cabalistiques les têtes des deux premiers condamnés que je décapiterais.
— Oh ! profanation ! les têtes de nos bien-aimés ? Henriette,
