— Avant de me quitter, ma reine, dit La Mole, une dernière grâce : donnez-moi un souvenir quelconque de vous, que je puisse baiser en montant à l’échafaud.
— Oh oui ! s’écria Marguerite, tiens !…
Et elle détacha de son cou un petit reliquaire d’or soutenu par une chaîne du même métal.
— Tiens, dit-elle, voici une relique sainte que je porte depuis mon enfance ; ma mère me la passa au cou quand j’étais toute petite et qu’elle m’aimait encore ; elle vient de notre oncle le pape Clément ; je ne l’ai jamais quittée. Tiens, prends-la.
La Mole la prit et la baisa avidement.
— On ouvre la porte, dit le geôlier ; fuyez, Mesdames ! fuyez !
Les deux femmes s’élancèrent derrière l’autel, où elles disparurent.
Au même moment le prêtre entrait.
XXIX
la place saint-jean-en-grève.
Il est sept heures du matin ; la foule attendait bruyante sur les places, dans les rues et sur les quais.
À dix heures du matin, un tombereau, le même dans lequel les deux amis, après leur duel, avaient été ramenés évanouis au Louvre, était parti de Vincennes, traversait lentement la rue Saint-Antoine, et sur son passage les spectateurs, si pressés qu’ils s’écrasaient les uns les autres, semblaient des statues aux yeux fixes et à la bouche glacée.
C’est qu’en effet il y avait ce jour-là un spectacle déchirant, offert par la reine mère à tout le peuple de Paris.
Dans ce tombereau, dont nous avons parlé, et qui s’acheminait à travers les rues, couchés sur quelques brins de
