— Une aiguille.
— Eh bien, sire, vous reconnaissez-vous ?
— Moi ?
— Oui, vous, avec votre couronne, avec votre manteau ?
— Et qui donc a fait cette figure ? dit Charles, que cette comédie fatiguait ; le roi de Navarre, sans doute ?
— Non pas, sire.
— Non pas !… alors je ne vous comprends plus.
— Je dis non, reprit Catherine, parce que Votre Majesté pourrait tenir au fait exact. J’aurais dis oui si Votre Majesté m’eût posé la question d’une autre façon,
Charles ne répondit pas. Il essayait de pénétrer toutes les pensées de cette âme ténébreuse, qui se refermait sans cesse devant lui au moment où il se croyait tout prêt à y lire.
— Sire, continua Catherine, cette statue a été trouvée, par les soins de votre procureur général Laguesle, au logis de l’homme qui, le jour de la chasse au vol, tenait un cheval de main tout prêt pour le roi de Navarre.
— Chez M. de La Mole ? dit Charles.
— Chez lui-même ; et, s’il vous plaît, regardez encore cette aiguille d’acier qui perce le cœur, et voyez quelle lettre est écrite sur l’étiquette qu’elle porte.
— Je vois un M, dit Charles.
— C’est-à-dire mort ; c’est la formule magique, sire. L’inventeur écrit ainsi son vœu sur la plaie même qu’il creuse. S’il eût voulu frapper de folie, comme le duc de Bretagne fit pour le roi Charles VI, il eût enfoncé l’épingle dans la tête, et eût mis un F au lieu d’un M.
— Ainsi, dit Charles IX, à votre avis, Madame, celui qui en veut à mes jours, c’est M. de La Mole ?
— Oui, comme le poignard en veut au cœur ; oui, mais derrière le poignard il y a le bras qui le pousse.
— Et voilà toute la cause du mal dont je suis atteint ? le jour où le charme sera détruit, le mal cessera ? Mais comment s’y prendre ? demanda Charles ; vous le savez, vous, ma bonne mère ; mais moi, tout au contraire de vous, qui vous en êtes occupée toute votre vie, je suis fort ignorant en cabale et en magie.
— La mort de l’inventeur rompt le charme, voilà tout. Le jour où le charme sera détruit, le mal cessera, dit Catherine.
— Vraiment ! dit Charles d’un air étonné.
