— Oh ! oh ! vous êtes bien généreux, mon gentilhomme ! dit La Hurière en regardant Henri avec défiance.
— Non, mais dans la croyance que je passerais la soirée et la nuit dans votre hôtel, que m’avait fort recommandé un seigneur de mon pays, qui l’habite, j’ai invité un ami à venir souper avec moi. Avez-vous du bon vin d’Arbois ?
— J’en ai que le Béarnais n’en boit pas de meilleur.
— Bon ! je le paye à part. Ah ! justement, voici mon convive.
Effectivement la porte venait de s’ouvrir, et avait donné passage à un second gentilhomme de quelques années plus âgé que le premier, traînant à son côté une immense rapière.
— Ah ! ah ! dit-il, vous êtes exact, mon jeune ami. Pour un homme qui vient de faire deux cents lieues, c’est beau d’arriver à la minute.
— Est-ce votre convive ? demanda La Hurière.
— Oui, dit le premier venu en allant au jeune homme à la rapière et en lui serrant la main ; servez-nous à souper.
— Ici, ou dans votre chambre ?
— Où vous voudrez.
— Maître, fit La Mole en appelant La Hurière, débarrassez-nous de ces figures de huguenots ; nous ne pourrions pas, devant eux, Coconnas et moi, dire un mot de nos affaires.
— Dressez le souper dans la chambre numéro 2, au troisième, dit La Hurière. Montez, Messieurs, montez.
Les deux voyageurs suivirent Grégoire, qui marcha devant eux en les éclairant.
La Mole les suivit des yeux jusqu’à ce qu’ils eussent disparu ; et, se retournant alors, il vit Coconnas, dont la tête sortait de la cuisine. Deux gros yeux fixes et une bouche ouverte donnaient à cette tête un air d’étonnement remarquable.
La Mole s’approcha de lui.
— Mordi ! lui dit Coconnas, as-tu vu ?
— Quoi ?
— Ces deux gentilshommes ?
— Eh bien ?
— Je jurerais que c’est…
— Qui ?
— Mais… le roi de Navarre et l’homme au manteau rouge.
