comme s’il eût été en aventure amoureuse. Au coin de la rue des Mathurins, il trouva un homme à cheval enveloppé d’un manteau ; il s’approcha de lui.
— Mantes, dit l’homme.
— Pau, répondit le roi.
L’homme mit aussitôt pied à terre. Henri s’enveloppa du manteau qui était tout crotté, monta sur le cheval qui était tout fumant, revint par la rue de La Harpe, traversa le pont Saint-Michel, enfila la rue Barthélémy, passa de nouveau la rivière sur le Pont-aux-Meuniers, descendit les quais, prit la rue de l’Arbre-Sec, et s’en vint heurter à la porte de maître La Hurière.
La Mole était dans la salle que nous connaissons, et écrivait une longue lettre d’amour à qui vous savez.
Coconnas était dans la cuisine avec La Hurière, regardant tourner six perdreaux, et discutant avec son ami l’hôtelier sur le degré de cuisson auquel il était convenable de tirer les perdreaux de la broche.
Ce fut en ce moment que Henri frappa. Grégoire alla ouvrir, et conduisit le cheval à l’écurie, tandis que le voyageur entrait en faisant résonner ses bottes sur le plancher, comme pour réchauffer ses pieds engourdis.
— Eh ! maître La Hurière, dit La Mole tout en écrivant, voici un gentilhomme qui vous demande.
La Hurière s’avança, toisa Henri des pieds à la tête, et comme son manteau de gros drap ne lui inspirait pas une grande vénération :
— Qui êtes-vous ? demanda-t-il au roi.
— Eh ! sang-dieu ! dit Henri montrant La Mole, monsieur vient de vous le dire, je suis un gentilhomme de Gascogne qui vient à Paris pour se produire à la cour.
— Que voulez-vous ?
— Une chambre et un souper.
— Hum ! fit La Hurière, avez-vous un laquais ?
C’était, on le sait, la question habituelle.
— Non, répondit Henri ; mais je compte bien en prendre un dès que j’aurai fait fortune.
— Je ne loue pas de chambre de maître sans chambre de laquais, dit La Hurière.
— Même si je vous offre de vous payer votre souper un noble à la rose, quitte à faire notre prix demain ?
