— C’est étrange, murmura-t-il.
— Quoi donc ? demanda le docteur.
— Rien, rien, reprit Hoffmann qui voulait donner toute son attention à ce qu’il voyait ; en réalité, ce qu’il voyait était étrange.
La lorgnette rapprochait tellement les objets à ses yeux, que deux ou trois fois Hoffmann étendit la main, croyant saisir Arsène qui ne paraissait plus être au bout du verre qui la reflétait, mais bien entre les deux verres de la lorgnette. Notre Allemand ne perdait donc aucun détail de la beauté de la danseuse, et ses regards, déjà si brillans de loin, entouraient son front d’un cercle de feu, et faisaient bouillir le sang dans les veines de ses tempes.
L’âme du jeune homme faisait un effroyable bruit dans son corps.
— Quelle est cette femme ? dit-il d’une voix faible sans quitter la lorgnette et sans remuer.
— C’est Arsène, je vous l’ai déjà dit, répliqua le docteur, dont les lèvres seules semblaient vivantes et dont le regard immobile était rivé à la danseuse.
— Cette femme a un amant, sans doute ?
— Quoi ?
— Qu’elle aime ?
— On le dit.
— Et il est riche ?
— Très riche.
— Qui est-ce ?
— Regardez à gauche dans l’avant-scène du rez-de-chaussée.
— Je ne puis pas tourner la tête.
