— Aucun.
— Mais vous-même avez dû faire quelque remarque ?
— J’ai remarqué tout ce qu’on peut remarquer avec des doigts habitués à remplacer quelquefois les yeux, c’est-à-dire une porte avec des clous ; derrière la porte une allée ; au bout de l’allée, un escalier.
— À gauche !
— C’est cela. J’ai compté les degrés même.
— Combien ?
— Douze.
— Et l’entrée tout de suite ?
— Un corridor, je crois, car on a ouvert trois portes.
— Bien.
— Puis j’ai entendu une voix, ah ! celle-là, par exemple, c’était une voix de maîtresse, douce et suave.
— Oui, oui, c’était la sienne.
— Bon, c’était la sienne.
— J’en suis sûr.
— C’est déjà quelque chose que vous soyez sûr. Puis on m’a poussé dans la chambre où vous étiez couché, et l’on m’a dit d’ôter mon bandeau.
— C’est cela.
— Je vous ai aperçu alors.
— Où étais-je ?
— Couché sur un lit.
— Sur un lit de damas blanc à fleurs d’or ?
— Oui.
— Dans une chambre tendue en tapisserie ?
— À merveille.
— Avec un plafond à personnages ?
— C’est cela ; de plus, entre deux fenêtres…
— Un portrait ?
— Admirable.
— Représentant une femme de dix-huit à vingt ans ?
— Oui.
— Blonde ?
— Très bien.
— Belle comme tous les anges ?
— Plus belle.
— Bravo ! Alors qu’avez-vous fait ?
— Je vous ai pansé.
— Et très bien, ma foi !
— Du mieux que j’ai pu.
— Admirablement, mon cher monsieur, admirablement ; car ce matin la plaie était presque fermée et bien rose.
— C’est grâce à un baume que j’ai composé, et qui me paraît, à moi, souverain ; car bien des fois ne sachant sur qui faire des expériences, je me suis troué la peau en différentes places, et, ma foi ! les trous se refermaient en deux ou trois jours.
— Mon cher monsieur Remy, s’écria Bussy, vous êtes un homme charmant, et je me sens tout porté d’inclination vers vous. Mais après ? voyons, dites.
— Après, vous tombâtes évanoui de nouveau. La voix me demandait de vos nouvelles.
— D’où vous demandait-elle cela ?
— D’une chambre à côté.
— De sorte que vous n’avez pas vu la dame ?
— Je ne l’ai pas aperçue.
— Vous lui répondîtes ?
— Que la blessure n’était pas dangereuse, et que, dans vingt-quatre heures, il n’y paraîtrait plus.
— Elle parut satisfaite ?
— Charmée ; car elle s’écria : — Quel bonheur, mon Dieu !
— Elle a dit : Quel bonheur ! Mon cher monsieur Remy, je ferai votre fortune. Après, après ?
— Après, tout était fini ; puisque vous étiez pansé, je n’avais plus rien à faire là ; la voix me dit alors : Monsieur Remy…
— La voix savait votre nom ?
— Sans doute, toujours par suite de l’aventure du coup de couteau que je vous ai racontée.
— C’est juste, la voix vous dit : Monsieur Remy.
— Soyez homme d’honneur jusqu’au bout ; ne compromettez pas une pauvre femme emportée par un excès d’humanité, reprenez votre bandeau, et souffrez, sans supercherie, que l’on vous reconduise chez vous.
— Vous promîtes ?
— Je donnai ma parole.
— Et vous l’avez tenue ?
— Vous le voyez bien, répondit naïvement le jeune homme, puisque je cherche la porte.
— Allons, dit Bussy, c’est un trait magnifique, un trait de galant homme ; et bien que j’en enrage au fond, je ne puis m’empêcher de vous dire : Touchez là, monsieur Remy.
Et Bussy, enthousiasmé, tendit la main au jeune docteur.
— Monsieur ! dit Remy embarrassé.
— Touchez, touchez, vous êtes digne d’être gentilhomme.
— Monsieur, dit Remy, ce sera une gloire éternelle pour moi que d’avoir touché la main du brave Bussy d’Amboise ; en attendant, j’ai un scrupule.
— Et lequel ?
— Il y avait dix pistoles dans la bourse.
— Eh bien ?
— C’est beaucoup trop pour un homme qui fait payer ses visites cinq sous, quand il ne fait pas ses visites pour rien ; et je cherchais la maison…
— Pour rendre la bourse ?
— Justement.
— Mon cher monsieur Remy, c’est trop de délicatesse, je vous jure ; vous avez honorablement gagné cet argent, et il est bien à vous.
— Vous croyez ? dit Remy intérieurement fort satisfait.
— Je vous en réponds ; mais seulement ce n’est point la dame qui vous devait payer, car je ne la connais pas, et elle ne me connaît pas davantage.
— Voilà encore une raison, vous voyez bien.
— Je voulais dire seulement que, moi aussi, j’avais une dette envers vous.
— Vous, une dette envers moi ?
— Oui, et je l’acquitterai. Que faites-vous à Paris ? Voyons… parlez… Faites-moi vos confidences, mon cher monsieur Remy.
— Ce que je fais à Paris ? Rien du tout, monsieur le comte ; mais j’y ferais quelque chose si j’avais des clients.
— Eh bien, vous tombez à merveille ; je vais vous en donner un d’abord : voulez-vous de moi ? Je suis une fameuse pratique, allez ! Il ne se passe pas de jour que je ne détruise chez les autres ou qu’on ne détériore en moi l’œuvre la plus belle du Créateur. Voyons… voulez-vous entreprendre de raccommoder les trous qu’on fera à ma peau et les trous que je ferai à la peau des autres ?
— Ah ! monsieur le comte, dit Remy, je suis d’un mérite trop mince….
— Non, au contraire, vous êtes l’homme qu’il me faut, ou le diable m’emporte ! Vous avez la main légère comme une main de femme, et avec cela le baume Ferragus…
— Monsieur…
— Vous viendrez habiter chez moi… ; vous aurez votre logis à vous, vos gens à vous ; acceptez, ou, sur ma parole, vous me déchirerez l’âme. D’ailleurs, votre tâche n’est pas terminée : il s’agit de poser un second appareil, cher monsieur Remy.
— Monsieur le comte, répondit le jeune docteur, je suis tellement ravi, que je ne sais comment vous exprimer ma joie. Je travaillerai, j’aurai des clients !
— Mais non, puisque je vous dis que je vous prends pour moi tout seul… avec mes amis, bien entendu. Maintenant, vous ne vous rappelez aucune autre chose ?
— Aucune.
— Ah bien, aidez-moi à me retrouver alors, si c’est possible.
— Comment ?
— Voyons… vous qui êtes un homme d’observation, vous qui comptez les pas, vous qui tâtez les murs, vous qui remarquez les voix, comment se fait-il qu’après avoir été pansé par vous je me sois trouvé transporté de cette maison sur le revers des fossés du Temple ?
