partez donc avec Mademoiselle pour Paris, jusqu’à ce que j’aie installé ma maison à Versailles ; mademoiselle, pensez un peu à moi.
Gilbert vit la blanche figure d’Andrée s’incliner sous ces paroles avec un respect mêlé d’attendrissement.
— Bon, murmura Gilbert, elle retourne à Paris où je demeure aussi, moi.
Le baron passa avec son fils et sa fille. Beaucoup d’autres venaient après eux, à qui la dauphine avait encore de pareilles choses à dire, mais peu importait à Gilbert.
Il se glissa hors du taillis et suivit le baron au milieu des cris confus de deux cents laquais courant après leurs maîtres, de cinquante cochers répondant aux laquais, et de soixante voitures roulant sur le pavé comme autant de tonnerres.
Comme M. de Taverney avait un carrosse de la cour, ce carrosse attendait à part. Il y monta avec Andrée et Philippe, puis la portière se referma sur eux.
— Mon ami, dit Philippe au laquais qui refermait la portière, montez sur le siège avec le cocher.
— Pourquoi donc ? pourquoi donc ? demanda le baron.
— Parce que le pauvre diable se tient debout depuis le matin et doit être fatigué, dit Philippe.
Le baron grommela quelques paroles que Gilbert ne put entendre. Le laquais monta près du cocher.
Gilbert s’approcha.
Au moment où la voiture allait se mettre en route, on s’aperçut qu’un des traits était détaché.
Le cocher descendit, et la voiture demeura un instant encore stationnaire.
— Il est bien tard, dit le baron.
— Je suis horriblement fatiguée, murmura Andrée ; trouverons-nous à coucher au moins ?
— Je l’espère, dit Philippe. J’ai envoyé directement La Brie et Nicole de Soissons à Paris. Je leur ai donné une lettre pour un de mes amis, le chargeant de retenir un petit pavillon que sa mère et sa sœur ont habité l’année passée. Ce n’est pas un logement de luxe, mais c’est une demeure commode. Vous ne cherchez point à paraître, vous ne demandez qu’à attendre.
— Ma foi, dit le baron, cela vaudra toujours bien Taverney.
— Malheureusement, oui, mon père, dit Philippe en souriant avec mélancolie.
