— Et que craignez-vous ?
— Vous avez du malheur.
— Expliquez-vous.
— Eh bien, cette maison sale où demeure votre fugitif, est justement la maison de M. Rousseau, de Genève.
— Rousseau l’auteur ?
— Oui.
— Eh bien, que vous importe ?
— Comment ! que m’importe ? Ah ! l’on voit bien que vous n’êtes pas lieutenant de police et que vous n’avez point affaire aux philosophes.
— Ah ! bah ! Gilbert chez M. Rousseau, quelle probabilité ?
— N’avez-vous pas dit que votre jeune homme était un philosophe ?
— Oui.
— Eh bien, qui se ressemble s’assemble.
— Enfin, supposons qu’il soit chez M. Rousseau.
— Oui, supposons cela.
— Qu’en résultera-t-il ?
— Que vous ne l’aurez point, pardieu !
— Parce que ?
— Parce que M. Rousseau est un homme fort à craindre.
— Pourquoi ne le mettez-vous point à la Bastille ?
— Je l’ai proposé l’autre jour au roi, il n’a point osé.
— Comment ! il n’a point osé ?
— Non, il a voulu me laisser la responsabilité de cette arrestation, et, ma foi, je n’ai pas été plus brave que le roi.
— En vérité !
— C’est comme je vous le dis ; on y regarde à deux fois, je vous jure, avant de se faire mordre les chausses par toutes ces mâchoires philosophiques. Peste ! un enlèvement chez M. Rousseau, non pas, mon cher ami, non pas.
— En vérité, mon cher magistrat, je vous trouve d’une timidité étrange ; le roi n’est-il pas le roi, et vous, son lieutenant de police ?
— En vérité, vous êtes charmants, vous autres bourgeois. Quand vous avez dit : « Le roi n’est-il pas le roi ? » vous croyez
