Toute cette harmonie fut perdue pour Louis XV, roi peu rêveur, peu poète, peu artiste, mais très matériel.
— Voyons, comtesse, dit-il avec dépit, commandez, je vous en supplie. Que diable ! il faut que cette plaisanterie ait une fin.
— Sire, répondit la comtesse, avec cette charmante bouderie qui lui réussissait presque toujours, ce n’est pas moi qui commande ici.
— En tout cas, ce n’est pas moi non plus, dit Louis XV, car voyez un peu comme on m’obéit.
— Ce n’est pas plus vous que moi, sire.
— Qui donc alors ? Est-ce vous, Chon ?
— Moi, dit la jeune femme assise de l’autre côté de la chambre sur un fauteuil où elle faisait pendant avec la comtesse, j’ai bien de la peine à obéir, ce n’est pas pour prendre celle de commander.
— Mais qui donc est le maître alors ?
— Dame ! sire, M. le gouverneur.
— M. de Zamore ?
— Oui.
— C’est juste ; qu’on sonne quelqu’un.
La comtesse, avec un geste d’adorable nonchalance, étendit le bras vers un cordon de soie terminé par un gland de perles, et sonna.
Un valet de pied à qui la leçon était, selon toute probabilité, faite d’avance, se trouvait dans l’antichambre et parut.
— Le gouverneur ! dit le roi.
— Le gouverneur, répondit respectueusement le valet, veille sur les jours précieux de Votre Majesté.
— Où est-il ?
— En ronde.
— En ronde ? répéta le roi.
— Avec quatre officiers, répondit le valet.
— Juste comme M. de Marlborough, s’écria la comtesse.
Le roi ne put réprimer un sourire.
— Oui, c’est drôle, dit-il ; mais cela n’empêche pas qu’on n’attelle.
