Aussi fut-il fort surpris, en arrivant, de trouver Zamore, très peu fier et très peu gouverneur, s’amusant à arracher les plumes de la perruche qui essayait de le mordre.
Les deux favoris étaient en rivalité, comme M. de Choiseul et madame du Barry.
Le roi s’installa dans le petit salon et renvoya sa suite. Il n’avait pas l’habitude de questionner les gens ni les valets, bien qu’il fût le plus curieux gentilhomme de son royaume ; mais Zamore n’était pas même un valet, c’était quelque chose qui prenait son rang entre le sapajou et la perruche.
Le roi questionna donc Zamore.
— Madame la comtesse est-elle au jardin ?
— Non, maître, dit Zamore.
— madame la comtesse est-elle au jardin ?
— Non, maître, dit Zamore.
Ce mot remplaçait le titre de Majesté dont madame du Barry, par un de ses caprices, avait dépouillé le roi à Luciennes.
— Elle est aux Carpes, alors ?
On avait creusé à grands frais un lac sur la montagne, on l’avait alimenté par les eaux de l’aqueduc, et l’on y avait transporté les plus belles carpes de Versailles.
— Non, maître, répondit encore Zamore.
— Où est-elle donc ?
— À Paris, maître.
— Comment, à Paris !… La comtesse n’est pas venue à Luciennes ?
— Non, maître, mais elle y a envoyé Zamore.
— Pourquoi faire ?
— Pour y attendre le roi.
— Ah ! ah ! fit Louis XV, on te commet le soin de me recevoir. C’est charmant, la société de Zamore. Merci, comtesse, merci.
Et le roi se leva un peu dépité.
— Oh ! non, dit le négrillon, le roi n’aura pas la société de Zamore.
— Et pourquoi ?
— Parce que Zamore s’en va.
— Et où vas-tu ?
