— Dites, monseigneur, dites.
— Pourquoi ne pas vous adresser à la comtesse elle-même ?
— À madame du Barry ? dit la plaideuse en ouvrant son éventail.
— Oui, elle est bonne au fond.
— En vérité !
— Et officieuse surtout.
— Je suis de trop vieille maison pour lui plaire, monseigneur.
— Eh bien ! je crois que vous vous trompez, comtesse, elle cherche à se rallier les bonnes familles.
— Vous croyez ? dit la vieille comtesse déjà chancelante dans son opposition.
— La connaissez-vous ?
— Mon Dieu, non.
— Ah ! voilà le mal… J’espère qu’elle a du crédit celle-là ?
— Ah ! oui, elle a du crédit ; mais jamais je ne l’ai vue.
— Ni sa sœur Chon ?
— Non.
— Ni sa sœur Bischi ?
— Non.
— Ni son frère Jean ?
— Non.
— Ni son nègre Zamore ?
— Comment, son nègre ?
— Oui, son nègre est une puissance.
— Cette petite horreur dont on vend les portraits sur le Pont-Neuf, et qui ressemble à un carlin habillé ?
— Celui-là même.
— Moi, connaître ce moricaud, monseigneur ! s’écria la comtesse offensée dans sa dignité ; et comment voulez-vous que je l’aie connu ?
— Allons, je vois que vous ne voulez pas garder vos terres, comtesse.
— Comment cela ?
— Puisque vous méprisez Zamore.
— Mais que peut-il faire, Zamore, dans tout cela ?
