— Il niera, monsieur, car de ce sentiment que vous prétendez avoir existé, il ne reste aucune preuve.
— Ah ! si fait, monsieur, vous vous trompez : il reste la froideur de madame la dauphine pour vous.
Le cardinal hésita.
— Tenez, mon prince, dit le comte, croyez-moi ; au lieu de nous brouiller, comme ce serait déjà fait si je n’avais plus de prudence que vous, restons bons amis.
— Bons amis ?
— Pourquoi pas ? Les bons amis sont ceux qui nous rendent des services.
— En ai-je jamais réclamé de vous ?
— C’est le tort que vous avez eu ; car depuis deux jours que vous êtes à Paris…
— Moi ?
— Oui, vous. Eh ! mon Dieu, pourquoi vouloir me cacher cela, à moi qui suis sorcier ? Vous avez quitté la princesse à Soissons, vous êtes venu en poste à Paris par Villers-Cotterets et Dammartin, c’est-à-dire par la route la plus courte, et vous êtes venu demander à vos bons amis de Paris des services qu’ils vous ont refusés. Après lesquels refus vous êtes reparti en poste pour Compiègne, et cela désespéré.
Le cardinal semblait anéanti.
— Et quel genre de services pouvais-je donc attendre de vous, demanda-t-il, si je m’étais adressé à vous ?
— Les services qu’on demande à un homme qui fait de l’or.
— Et que m’importe que vous fassiez de l’or ?
— Peste ! quand on a cinq cent mille francs à payer dans les quarante huit heures est-ce bien cinq cent mille francs, dites ?
— Oui, c’est bien cela.
— Vous demandez à quoi importe d’avoir un ami qui fait de l’or ? Cela importe que les cinq cent mille francs qu’on n’a pu trouver chez personne, on les trouvera chez lui.
— Et où cela ? demanda le cardinal.
— Rue Saint-Claude, au Marais.
