— Allons, vous voilà encore avec vos tailleurs de plumes.
— Sire, ce sont de dangereuses plumes que celles qu’on taille avec le canif de Damiens.
Louis XV pâlit.
— Ces philosophes que vous méprisez, sire… continua M. de Sartines.
— Eh bien ?
— Eh bien ! je vous le dis, ils perdront la monarchie.
— Combien leur faut-il de temps pour cela, monsieur ?
Le lieutenant de police regarda Louis XV avec des yeux étonnés.
— Mais, sire, puis-je savoir cela ? quinze ans, vingt ans, trente ans peut-être.
— Eh bien ! mon cher ami, dit Louis XV, dans quinze ans je n’y serai plus ; allez parler de cela à mon successeur.
Et le roi se retourna vers madame du Barry.
Celle-ci semblait attendre ce moment.
— Oh ! mon Dieu ! s’écria-t-elle avec un grand soupir, que me dis-tu là, Chon !
— Oui, que dit-elle ? demanda le roi ; vous avez toutes deux des airs funèbres.
— Ah ! sire, dit la comtesse, il y a bien de quoi.
— Voyons, parlez, qu’est-il arrivé ?
— Pauvre frère !
— Pauvre Jean !
— Crois-tu qu’il faudra le lui couper ?
— On espère que non.
— Lui couper quoi ? demanda Louis XV.
— Le bras, sire.
— Couper le bras du vicomte ! et pour quoi faire ?
— Parce qu’il est blessé grièvement.
— Grièvement blessé au bras ?
— Oh ! mon Dieu, oui, sire.
— Au milieu de quelque bagarre, chez quelque baigneur, dans quelque tripot !…
— Non, sire, c’est sur la grand-route.
— Mais comment cela est-il venu ?
