Périclès, Phidias, Praxitèle, Virgile, Horace, sont tes enfants bien-aimés, tes fils reconnaissants ; tous, émanés de toi, sont morts avant toi, et t’attendent aux Champs Élysées pour te faire un cortége comme n’en eut jamais aucun dieu. — Il est temps que tu meures, ô Prométhée ! car le vieux monde va mourir !… »
En ce moment, du milieu des flammes, on entendit s’élever la voix du Titan à demi consumé.
Tout se tut, chant des océanides, bruissement de l’incendie, souffle des vents, murmure de la mer, et ces mots arrivèrent à Isaac à travers le voile de feu étendu entre Prométhée et lui :
— Au centre de la terre… — Par l’antre de Trophonius… — Avec le rameau d’or !
C’était la réponse aux trois questions qu’avait faites le Juif.
Les océanides reprirent leur chant interrompu.
