Pritchard avait reçu cinq ou six grains de plomb dans la parlie postérieure de sa personne.
— Ah ! pauvre animal ! s’écria Charpillon, je n’aurais pas voulu, pour tous les lièvres du terroir, lui tirer ce coup de fusil-là, si j’avais su…
— Bah ! dit Michel, il est arrivé pis que cela à Abeilard, et il n’en est pas mort.
Le fait est que, trois semaines après, Pritchard, soigné par le vétérinaire de Saint-Germain, rentrait à Monte-Cristo, parfaitement guéri et la queue au vent.
— Eh bien ? dis-je à Michel.
— Eh bien, Monsieur, s’il rencontre un autre chien qui ait trois marrons dans sa poche, je lui conseille de parier qu’ils n’en ont que quatre à eux deux. Il gagnera, l’intrigant !
Je m’empressai d’annoncer cette bonne nouvelle à Charpillon.
