Tricot, qui avait supporté sans être endormi qu’on lui ouvrît la poitrine, s’écria, avec des larmes :
— Plus d’opérations, je ne veux plus d’opérations.
Tout le jour il gémit sur son bouton, et c’est la nuit suivante qu’il mourut.
— C’était un mauvais bouton, me dit l’infirmier, c’est ça qui l’a tué.
Hélas ! ce n’était pas un « mauvais bouton », mais, sans doute, c’est bien cela qui l’a tué.
Mehay a failli mourir, mais il n’est pas mort. Il n’y a donc aucun mal.
La balle a perforé le casque et n’a touché que l’os. La cervelle est toujours bonne. Tant mieux !
Le temps de s’éveiller, de donner quelques hoquets, en souvenir, au chloroforme, et Mehay a regardé d’un œil vif tout ce qui se passe autour de lui.
Trois jours après l’opération, Mehay s’est levé. Il n’y a aucune défense à lui faire sur ce chapitre : il
