ne sont pas bourrées de balles de coton, mais d’hommes, qui ont une âme anxieuse et un corps meurtri.
Il s’est fait tout à coup une nuit lugubre ; et, au dehors, la perpétuelle tempête qui règne sur ce pays roulait comme un fleuve irrité.
Le petit Rochet rêvait, dans la fluide clarté de la lampe, avec ses mains croisées sur la poitrine et son délicat profil de saint épuisé.
Il rêvait à des choses vagues et divines, car la fièvre marâtre, entre deux cauchemars, a des générosités. Il rêvait si doucement qu’il oubliait l’odeur abominable de son corps, et qu’un sourire soulevait, aux coins de sa bouche, deux de ces rides profondes qu’une semaine d’agonie suffit à creuser.
Mais on a éteint toutes les lampes, et le bruit de l’ouragan est devenu plus impérieux, et les blessés ont cessé de causer, parce que l’obscurité décourage la conversation.
Il y a des endroits où affluent et passent les hommes que la mitraille a ménagés et dont la plaie n’est qu’une écorchure. Ceux-là n’ont que l’honneur de la blessure, et, pour ainsi dire, la joie… Mais, dans cette maison, on n’apporte que les plus gra-
