Minuit 35 minutes. — Le tonnerre gronde,les éclairs m’éblouissent ; mon sang est en feu ! (s'approchant du lit de Gontran) On dirait qu’il me nargue ! (Marchant à la rencontre d’Elias) Entrez, voici la somme ! (Coupant l’air de sa main ouverte.) Il faut en finir ! Viens, Elias !
L’orage éclatait dans toute sa fureur ; des zigzags de flammes illuminaient la chambre ; sur la mer déferlée, on voyait au loin des signaux de détresse ; les bateaux dansaient, éperdus ; le vent faisait mugir les ondes, et des vagues énormes, des vagues hurlantes, battaient les assises de la villa. Il y eut un coup, de tonnerre effroyable ; les portes et les fenêtres claquèrent ; des vitres volèrent en morceaux jusque sur le lit du moribond.
— J’ai peur !... gémissait le petit duc.
— Gontran, regarde !
M. de Torcy avait rassemblé ses dernières forces, et, aux rouges lueurs des éclairs, Christiane et Elias lui apparurent, amoureusement enlacés.
Il se souleva :
— Je rêve !... Je deviens fou !... Christiane ?
— Souviens-toi, et meurs !...
Les globes de ses yeux s’agrandirent démesurément ; sa langue tout entière pendait ; une convulsion le rabattit. Elias descendait l’escalier, et Mlle de Marbeuf demeurait là, frappée de stupeur et plus pâle que le mort.
— Marina, au secours ! au secours !
Quelque chose l’entraînait ; elle avait ouvert une fenêtre, et, avant l’arrivée de la Cosaque, elle se précipitait dans l’abîme. Aux cris de la géante, des mariniers de garde s’élancèrent.
On ramena Christiane sur la rive ; la demoiselle vivait encore. Le lendemain, la Galette de Prighton annonçait à la fois le décès d’un gentilhomme étranger et l’acte touchant de désespoir de la maîtresse du gentilhomme.
Une revue anglaise ayant demandé, à l’occasion de cette aventure, un article écrit « en français » à un romancier fran- çais qui se baignait à Brighton, l’écrivain conclut ainsi :... Son peignoir bleu roula entre les montagnes de blanche écume et les noirs tourbillons. Mais la tempête s’était calmée : la jeune femme passait, doucement portée par les vagues, où sa chevelure allumait des ors ; elle passait, suivie d’un cortège de varechs, de lichens, de fleurs marines plus lumineuses que les fleurs de la terre, — et, sous les étoiles, j’ai rêvé d’une morte devant cette vivante, et j’ai vu, ô Shakespeare ! ta belle Ophélie flottant sur l’onde !
Mlle de Marbeuf a vendu l’hôtel des Champs-Élyssées, et elle vient d’entrer aux Carmélites. Son nom ? Marie des Sept-Douleurs.
