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QUAND LES VIOLONS SONT PARTIS
Mais la fête se fait lasse,
L’âme au vent plaintif se glace,
Les sourires vont mourant,
Voilà qu’on se désenlace,
L’Ennui qui guettait nous prend.
C’est l’hiver : plus une rose,
Plus de lyrique névrose,
Plus de soleil dans le vin ;
L’amour est un jeu morose :
Tout est vide, tout est vain.
