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D'une esle encor' non usitee,
Et ne sera gueres long tens La terre par moy habitée.
Plus grand, qu'Envie, à ces superbes Viles je laisseray leurs tempestes civiles
Je voleray depuis l'Aurore Jusq'à la grand' Mere des eaux : Et de l'Ourse à l'Epaule more, Le plus blanc de tous les oyzeaux.
Je ne craindray, sortant de ce beau jour, L'epesse nuyt du tenebreux sejour.
De mourir ne suys en emoy Selon la loy du sort humain, Car la meilleure part de moy Ne craint point la fatale main:
Craingne la Mort, la Fortune, et l'Envie, A qui les Dieux n'ont donné qu'une vie.
Arriere tout funebre chant, Arriere tout marbre, et peinture, Mes cendres ne vont point cherchant Les vains honneurs de sepulture:
