cette haine qui le poursuivait la nuit comme le jour dans les années précédentes. L’ironie qui maintenant dominait dans le regard vert, il en jouissait comme d’un changement de climat merveilleux et jamais espéré. Salis semblait totalement dominer Préault, et pourtant ? « Pourtant, qui roule l’autre ? Ils se roulent l’un l’autre, mais qui l’emportera ? Ils s’altèrent l’un l’autre, celui qui surgira au-dessus de l’autre à la fin ne sera peut-être pas du tout semblable à lui-même. Et ce sera peut-être un troisième qui viendra, un tout autre type d’homme que ces deux-là. » Les dernières lueurs du crépuscule éclairaient ce moment.
Constant goûtait toujours sauvagement qu’un moment ne fût qu’un moment. « Ah, est-il vraiment d’étranges humains qui regardent les hommes avec le regard d’un dieu, et le dieu même avec le regard de Dieu, et Dieu avec l’orbite vide et vertigineuse du non-être ? » En même temps, toutefois, il avait l’œil du peintre et il mariait le rouge sec et minéral des briques là-bas sur la lagune avec le glauque lumineux du regard de Salis accoudé sans nonchalance à son vélo. Il y avait un reflet de ce glauque dans les dents vertes de Préault qui, penchant ses épaules misérablement voûtées sur son petit compère, supputait les nombres russes.
Alors, Salis semblait concevoir que Préault était surtout capitaine d’artillerie.
Constant avait été en Russie, il avait survolé la Russie. Il avait considéré pendant des heures la forêt russe, coupée de marécages, qui venait mourir
