— Quant à notre vitesse, que je la réduise à trente, et même à vingt kilomètres à l’heure, si le bec du Patrie rencontre un glacier, le ballon n’en a pas moins son avant aplati, et nous sommes cloués là, tout comme si nous marchions à soixante.
— Donc, commandant ?…
— Donc à la grâce de Dieu, sir James !… Je vais garder l’altitude de six cents mètres et continuer à toute vitesse.
— À la bonne heure ! clama l’Américain. Si nous touchons, nous le verrons bien. Voilà un caractère comme je les aime, et vous seriez bien plus digne d’être de Chicago que ce Norvégien de Petersen… Tenez, il ne pense guère à nous faire le point… entendez-le ronfler.
— Il n’a guère dormi depuis le départ, le digne homme ; laissons-le. Je le réveillerai dans une heure… Et vous, sir James, vous avez bien gagné votre repos, n’en perdez plus une minute.
L’Américain ne se fit pas prier deux fois, et quelques instants après il dormait à poings fermés, faisant écho à Bob Midy, roulé en boule près de la tente.
Georges Durtal resta seul.
Devait-il tenir sa promesse à Christiane et la réveiller par ce froid noir ?
Il avait promis. Il appela à mi-voix :
— Christiane !
— Georges ?
La réponse ne s’était pas fait attendre. La jeune fille ne dormait pas.
