Le trou ainsi pratiqué n’avait guère plus d’un mètre. Dix secondes plus tard, la tête de l’officier émergeait de l’autre côté, au moment précis où un nègre, habillé à la turque, au visage d’un noir d’ébène tatoué de bleu, venait d’abattre d’un dernier coup de yatagan un homme d’une quarantaine d’années, et poursuivait, autour d’une large pièce, une fillette de treize à quatorze ans, à la jupe de laquelle un garçonnet de six ans s’accrochait, tout en poussant des cris d’épouvante.
Dans la rage de sa féroce poursuite, le nègre n’avait pas vu la soudaine apparition de Cardignac qui, sortant d’un effort tout le buste hors de son étrange tunnel, visa et fit feu.
Touché dans les reins, le sauvage s’abattit à côté du cadavre de sa victime. Son visage exprima, en même temps que les affres de la douleur, une surprise pleine d’épouvante.
Pourtant, comme il n’était que blessé, il se redressa sur un coude et s’apprêta, yatagan au poing, à se défendre jusqu’à la mort.
Sans hésitation. Henri s’y glissa.
