retentit à nos oreilles comme un coup de trompette.
— Joe ! crie-t-il, Joe. Regardez. Le voici dans le piège à mouche.
Tout le monde se retourna et regarda du côté qu’il montrait.
Ah ! Jérusalem. Je crois que ce tableau ne s’effacera jamais de notre mémoire.
Une des grandes feuilles du piège à mouche, qui était restée fermée et allongée sur le sol, commençait à s’entr’ouvrir peu à peu sur la charnière.
Dans le creux de la feuille, Joe Alabama était étendu, comme un enfant dans son berceau.
En se fermant, la feuille lui avait enfoncé lentement à travers le cœur ses longues épines.
Nous vîmes bien qu’il avait fait une tentative pour s’ouvrir un passage, et sortir, car il y avait une fente dans la feuille épaisse et charnue, et il avait son bowie-knife dans la main, mais la feuille avait déjà enserré.
Sans doute, il s’était couché dedans pour attendre Scott, à l’abri de l’humidité, et elle s’était fermée sur lui, comme vous voyez vos petites plantes de serre chaude se fermer sur une mouche et nous le trouvâmes là, tel qu’il était, déchiré, réduit en bouillie par les grandes dents rugueuses de la plante cannibale.
