Cette page a été validée par deux contributeurs.
.jpg)
Petite Ingrate !
Grand’mère ! c’est moi.
Et une fillette rouge, essoufflée, se précipite dans les bras de la marchande de chapelets, en train d’épousseter ses médailles, ses images, sous le regard bienveillant et protecteur de Mme Sainte Anne.
Muette de saisissement, les mains jointes, les lèvres tremblantes, la bonne femme ne songe même pas à lui rendre ses caresses.
Est-ce bien là sa Jeannine aux gros sabots, aux joues brunies par le hâle, qui cachait sa frimousse barbouillée dans le tablier de sa mère grand ?
