que j’étais tranquille, dans la chaloupe, comme un enfant de chœur.
Il y a bien trente-quatre ou trente-cinq ans que le vieux pêcheur a rendu son compte et son âme au ciel, plût à Dieu que les deux y soient encore, le compte et l’âme, mais moi je n’ai pas oublié la grimace typique qu’il faisait en jetant à l’eau la picace qui devait retenir notre bac en place, ni celle encore plus remarquable, qui se dessinait sur sa face glabre, lorsqu’il plantait la perche qui devait nous tenir à angle droit du courant ; mais son expression la plus rabougrie, la plus terrible, traversait son être, lorsque cette perche avait le malheur de s’arracher du fond pour laisser jouer notre embarcation au bout de la corde de la picace : ses dents longues et inégales, et déchaussées de leur gencive brune étaient jaunies et noircies par la nicotine des infinies pipées de tabac, fumées depuis sa tendre enfance ; ces dents-là semblaient vouloir sortir de la bouche qui cherchait une
