dépit de sa voix toujours un peu éraillée :
— « C’est Joseph à Petit Louis, je le connais comme mon Pater.
Quel âge que ça te fait à cette heure ? »
— Vingt-deux, — vingt-trois — « Boufre de boufre ! C’est pas vieux. Tu sais j’ai vu ton père pas plus haut que ça. Tu as vingt-deux, mais tu ne seras jamais de la taille de petit Louis ».
Je lui demandais s’il n’aimerait pas à retomber à mon âge.
— « Non, sacrémitieu », disait-il, « pour recommencer pareil : non, je ne donnerais pas un cheveu de ma tête, j’ai fait mon temps : je suis bien chez Aurizie, mais ma place aujourd’hui c’est dans la terre, à six bons pieds en dessous du friche ».
Il désirait la mort, mais sans la demander ardemment ; il se tenait prêt à mourir, il se confessait, communiait aux principales fêtes de l’année. Pourquoi aurait-il à regretter la vie, et
