si le diable ne met pas plus de bois que toi dans son four. »
Et Durand répondait : — « J’aime à garder mon sang froid. À quoi bon risquer d’attraper les fièvres tremblantes ? »
Rondeau essuyait les sueurs habituelles de son front, fumait et chiquait avec un acharnement démonstratif : la pipe et la chique à la fois contentaient à peine sa bouche entre les repas, et, sans ôter sa chique, gloutonnement, à deux ou trois reprises dans une veillée, engloutissant de larges tassées d’eau qui roulaient en cascades murmurantes dans sa gorge vorace. Puis dès que la conversation tombait sur la race chevaline, cet homme devenait éloquent, son verbe, un peu enroué, trouvait des accents de béatitude communicative : on était heureux de l’entendre citer les exploits héroïques du cheval gris-cendré sous les pas duquel, un beau jour, à Sorel, la glace s’était traîtreusement brisée. Ah ! le bon
