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Dit-il, & faut que i’en meure.
Vn petit ſerpent volant,
(Ces ruraus vont l’appellant
Mouche à miel, ô fauſſe mouche)
M’a donné ceſte écarmouche.
Venus ſouriant adonq,
Si telle pointure donq,
Si attainte, ſi dépite,
Vient d’vne mouche petite,
Quel mal, mon fis, cuides-tu
Face ton long trait pointu ?
De fermeté.
Elle qui tient ma foi
Ne doit pas creindre,
Qu’autre iamais en moy
Se puiſſe empraindre.
Son image ſi bien
Y eſt grauée,
Qu’elle n’en peut pour rien
Eſtre leuée.
Amour, mon cueur n’eſt pas
De cire tendre,
Car cent cous tu frapas
Ains qu’i rien prendre.
