Quant à ceſte charoigne armée,
Ie la quite aus vers en ce lieu.
Délors mourut : mais encor creinte telle
Ce petit cors tout roide leur faiſoit,
Que main nagueres ſi cruelle,
Le plus fier regarder n’oſoit.
Tel ennemi iamais ne nous auienne,
Dirent-ils tous : &, tout mort qu’il ſoit or,
Rien deuers nous ne ſ’en retienne,
Car les os feroient peur encor.
Si l’ont rendu ; & ſa France éplorée,
Qui de tel ſang trop peu reſter ſe vit,
Sur la ſepulture honnorée
Ce ſien regret lui écriuit.
Si me naurer tu auois en penſée,
Mars defectif, au moins pouuoit ton dart
M’auoir non au cueur offencée,
Et en moins precieuſe part.
Tu me voiois quaſi toute entrepriſe,
D’humeur étrange, & membres ſuperflus :
Pourquoi, les laiſſant, m’as tu priſe
Au bon ſang dont n’ai tantot plus ?
Adieu le ſang de ma veine meilleure,
Trop tot tiré : Adieu, fleur de mes fleurs,
Vengeance vous ferai quelque heure,
Mais tandis, helas, rien que pleurs.
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