Tes ſeruiteurs, qu’ici tous ſommes, garde,
Ie te promés, aiant veincu ici,
D’argent vne image, regarde,
Auſsi grande que me voici.
À tant ſe tait : & voila tous enſemble,
Nos hauts clochers leurs creus ærein ſonner,
Et bonne réponſe, ce ſemble,
À ſa iuſte oraiſon donner.
L’Anglois (miracle) à l’heure à l’heure méme,
Cede, recule, & non veincu ſe rend,
Tant, a ce ſon, vn effroi bléme,
La force & le ſens lui ſurprend.
Leur fort eſt pris, on les tue, on les lie,
Nous deliurés au ciel graces rendons,
Et Louys, qui ſon veu n’oublie,
Y adiouſte cent riches dons.
Nos graues chants, nos balades legeres,
Le dous rondeau à demi-ligne clos,
Sont encor les rimes premieres,
Qui ſonnerent ce diuin los.
Leurs pris auſsi, chapeau, bagues, couronne,
De Diamans, de Perles, de fin Or,
À qui mieus mieus, mieus & mieus ſonne,
Richement ſ’expoſent encor.
Mais, de plus neuf, aus Dircéennes odes,
Dignes honneurs, & aus Tuſcans ſonnéts,
Entre nos Muſes Palinodes
Auons voulu eſtre ordonnés.
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