L’exercée eſt plus tart minée,
Quoi qu’vn ſoir toutes les abat.
Vn bon habit demande qu’on le porte,
Et tout metal au ſeruir ſ’eclarcit,
Et maiſon qui n’ouure ſa porte,
Deſerte, tantot ſe moizit.
Beauté auſsi moins ſert, & plus ſ’empire,
Plus on l’esbat plus claire ſe fait voir,
Et croiés que pour y ſuffire,
Il en faut plus d’vn ſeul auoir.
Penſes, ma fille, à ce plus riche donques,
Qui vos eſtas vous acroiſtra touiours,
Et, chés qui, faute n’aurés onques
De mille commodes amours.
Ie ne creu pas vne langue puante,
Qui contoit hier, & ie ſoutin que non,
Que ia de vôtre foi ſe vante,
Ne ſai quel ieune homme ſans nom :
Pour toute choſe, vn poëte aſſés abile,
Enfant de Dieppe aus riues de la mer,
Si fol d’vne étude inutile
Qu’autre choſe ne veut aimer.
Quand ce ſeroit Clément Maraut lui-méme,
(Ay-ie failli ? Marot dire voulois)
Ou ne ſai quel Ronſard de méme
Qui ſe dit Pindare Gaulois,
D’eus ni de lui, qu’auriés-vous autre choſe
Qu’vne Balade, vn Rondeau ? voila tout :
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