Si bien fort loin ſes bornes ne dilate,
Mon petit fons en peu d’acres arté,
Si ſur mule en longue écarlate
Au Palais ie ne ſuis porté,
Phebus pourtant, & ſes neuf doctes filles,
De moi font cõte, & m’aimer deignent bien,
I’ay faueur des graces gentilles,
I’en ay d’Amour, qui me fait tien.
Telle ma foy, telles mes meurs ie vante,
Qu’aus Dieus, ſans plus, en bonté céderont,
Et ma richeſſe plus vaillante
C’eſt ce cueur ouuert, ſimple & ront.
Ce n’eſt pas moy qui ſe plaiſe en plus d’vne,
Ie ne ſuis pas vn iournalier changeur,
Iamais, ou il n’eſt foy aucune,
Soucy que toy n’aura mon cueur.
Puiſsé-ie vſer tout ce que plus me file
La chiche vieille, aupres de toy touiours,
Et entre tes regrés cent mille
Clorre l’eureus bout de mes iours.
Preſente moy, tandis matieres bonnes,
Qu’eureuſement ma Muſe deduira
Car ſi telles tu me les donnes,
Mon vers de meſme ſortira.
Les vers Tuſcans ont fait par tout le monde,
Belle à iamais Angelique voler :
Et ceus d’Ionique faconde
Font encor d’Helene parler.
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