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— Est-ce que ce ne serait pas toi, lui dis-je, qui me l’aurais prise comme un voleur et un misérable en retour de mes bienfaits ? Tant j’étais irrité de l’avoir vu ramper ainsi devant moi !
— Non… Astafy Ivanovitch…
Et il reste à demi sous le lit, longtemps. Enfin, il se lève. Je le regarde : il est blanc comme un drap de lit. Il s’assied sur la fenêtre et y reste en silence pendant dix minutes.
— Non, qu’il dit, Astafy Ivanovitch…
Il se lève et s’approche de moi. Je le vois encore, terrible comme le péché.
— Non, qu’il dit, Astafy Ivanovitch, je n’ai pas pris votre culotte ! Je ne l’ai pas prise !…
Il tremble et se frappe la poitrine avec un doigt. Sa voix est si chevrotante que j’en reste effrayé.
