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Torogov, en insistant ainsi, pensait servir les intentions de Glafira, mais elle avait des projets plus lointains.
— Non, dit-elle, en lui faisant une mine significative ; après tout, il peut être sorti sans que je m’en sois aperçue. Causons. Quand est le prochain bal de Skorpoulov ?
— Dans une quinzaine, chère madame. Irez-vous ?
— Je ne pense pas, vous savez que j’ai renoncé au monde…
— Quoi ! à votre âge ! Mais c’est un crime !
— Je me consacre à soigner mon mari. Il vieillit, je ne puis me le dissimuler ; il a besoin de soins, d’affection. Car je vous répète que je ne crois pas un mot des sottes histoires qu’on raconte. Il m’aime, je l’adore, notre vie est une longue lune de miel.
