C’était une petite pièce, séparée en deux par des rideaux rouges, « des rideaux chinois », avait coutume de dire Fédor Pavlovitch. « En crêpe de Chine, pensa Mitia, et derrière les rideaux, Grouschegnka... »
Il se mit à examiner Fédor Pavlovitch, vêtu d’une robe de chambre en soie à ramages que Mitia ne lui connaissait pas ; elle était serrée à la taille par un cordon en soie terminé par des glands. Les revers abattus de la robe laissaient voir une chemise immaculée, en très-fine batiste, avec des boutons d’or. Sur la tète, il portait le foulard rouge que lui avait vu Alioscha.
« En toilette ! »
Fédor Pavlovitch se tenait près de la fenêtre. Il réfléchissait. Tout à coup, il leva la tète, écouta et, n’entendant rien, s’approcha de la table, se versa un demi-verre de cognac et but. Puis il respira profondément et reprit son immobilité. Un instant après, il se pencha distraitement vers la glace, souleva un peu son foulard et se mit à inspecter ses cicatrices.
« Il est seul, c’est plus que probable. »
Fédor Pavlovitch se détourna de la glace, s’approcha de la fenêtre et regarda. Mitia rentra vivement dans l’ombre.
« Elle est peut-être derrière les rideaux, elle dort peut-être déjà. »
Fédor Pavlovitch se retira de la fenêtre.
« C’est elle qu’il attend. Par conséquent, elle n’est pas loin. Autrement, pourquoi aurait-il regardé à travers la fenêtre ? C’est l’impatience qui le dévore... »
Il revint de nouveau vers la fenêtre. Le vieux était auprès de la table, visiblement triste.
