la rue Gorohovaia… non, de la rue Sadovaia. Un paysan, qui avait vu cela, a dit : « Ma chance ! » Mais un autre qui l’avait vu également a dit : « Non, la mienne, je l’ai vu avant toi… »
— Et alors ?
— Alors les paysans se sont battus, Astafi Ivanovitch, et l’agent de police a pris le billet, l’a rendu au monsieur, et a menacé de les conduire au poste.
— Eh bien ! quoi ? Qu’y a-t-il là d’intéressant ?
— Mais rien, Astafi Ivanovitch ; les gens ont bien ri…
— Ah ! Emelian, tu as vendu ton âme pour un sou… Sais-tu ce que je te dirai ?
— Quoi, Astafi Ivanovitch ?
— Prends une occupation quelconque. Vraiment, fais quelque chose. Pour la centième fois, je te le répète ; aie pitié de toi.
— Mais quel travail prendre, Astafi Ivanovitch ? Je ne sais pas ce que je pourrais faire, et personne ne voudra de moi.
— Et pourquoi as-tu été chassé du service ; hein ! Emelian ? Parce que tu bois.
— À propos, Astafi Ivanovitch, Vlass, le sommelier, on l’a appelé aujourd’hui au bureau.
