ne serais pas attrapé le moins du monde.
« Tu mens ! » disait le sourire de Pavel Pavlovitch.
— Eh bien alors, buvons !
Et il remplit les verres.
— Buvons, reprit-il en levant son verre, à la santé posthume de ce pauvre ami, Stepan Mikhailovitch.
— Je ne boirai pas sur un toast pareil, dit Veltchaninov, qui posa son verre.
— Mais pourquoi donc ? C’est un charmant petit toast.
— Voyons, vous étiez ivre en venant ?
— Peuh ! j’avais bu un peu. Pourquoi cela ?
— Oh ! rien de particulier ; seulement j’avais cru voir, la nuit passée, et surtout ce matin, que vous aviez un regret sincère de la mort de Natalia Vassilievna.
— Et qui donc vous dit que mon regret est moins sincère à présent ? fit Pavel Pavlovitch en bondissant de nouveau, comme mû par un ressort.
— Ce n’est pas là ce que je veux dire ; mais enfin reconnaissez vous-même que vous avez pu vous tromper sur le compte de Stepan Mikhailovitch, et cela a de l’importance.
Pavel Pavlovitch ricana et cligna de l’œil.
