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Grenoble.
L’ancienne façade de Notre-Dame.
Dieu protège la patache.
Et durant qu’elle roule, la patache, voici que les devantures des cafés de la « Grenette » s’allument. C’est l’heure des manilles et des dominos. Chacun se range, suivant l’usage, par fonctions et par castes.
Les officiers à part ; les magistrats à part ; les professeurs à part ; les négociants à part ; et les étudiants çà et là — et la garnison un peu partout, dans les impasses mal éclairées, près des remparts, aux portes d’hospitalières guinguettes.
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Le
Vieux Grenoble
Place de l’Écu.
Les femmes restent chez elles, casanières, comme dans toutes les régions du centre où les théories de Mme Paule Minck n’ont pas encore pénétré. Jolies ? Certes, oui, elles le sont – mais sans type particulier, ni brunes, ni blondes, ni petites, ni grandes. Des traits fins, aux lignes de profil cependant arrêtées, et de la grâce, et du charme, et aussi de la vigueur de vieille race montagnarde. Tout un heureux et sage équilibre « un ensemble de perfection, sans jamais toutefois pouvoir l’atteindre » conclut Francis Wey.
