regardent baveuses, tirer la queue des chèvres qui poussent des bée !… courroucés… Allons par les haberts, où les femmes, sur le pas des portes, piquent les gants ; allons au pied des murailles à pic, au ras des abîmes… Allons, allons, fous de grand air !
Près du hameau des Cottaves, nous retrouvons la forêt.
La voilà, solide, profonde, énorme, écrasante, qui réaligne ses fûts.
La route la traverse, monte un instant pour gagner le col de Palaquit et descendre rapide dans le bassin du Sappey.
Le Sappey : nouvelle édition de Saint-Pierre-de-Chartreuse, village blanc, couché sur un tapis de prairies, frangé d’aiguilles et de crètes…
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Brrou… brrou… brrou… « Faites pas attention, c’est la Vence qui gueule ! » me dit mon vieux guide, homme peu euphonique.
Montons encore… Encore… Encore.
Oh ! oh ! halte !
Le vieux s’assied sur une pierre et bourre sa pipe.
Et moi je regarde et c’est furieusement magnifique ! C’est une moitié des Alpes, dressée en des lointains tellement lointains qu’on ne voit que des arêtes aux bases rongées par les nuages : le Taillefer, la Grande-Mouche-
