jamais nous ne nous sommes abordés dans les couloirs en répétant le fameux…
— Frères, il faut mourir !
— C’est compris. Vous pouvez compter sur moi.
Et voilà qui est fait, mon Père. J’ai dit — et je le répète encore — que je tiens les Chartreux pour les plus dignes, les plus sages, les plus heureux, les plus joyeux hommes de ce monde !…
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De nouveau la dégringolade dans les sapins. Le brouillard est tombé si épais, qu’on dirait des toiles grises tendues…
On ne voit plus le Guiers — mais on l’entend ronronner son éternelle plainte, toujours rapide, toujours colère, en ses marnes et ses éboulis.
Sapins, sapins, sapins : les grandes silves du Canada en France… Et puis tout d’un coup, plus de sapins, plus de brouillards : — des prairies creusées en conque. Un idyllique petit village où Virgile aurait placé Tityre : Saint-Pierre-de-Chartreuse.
Qu’un peintre passe par là, et je le défie de s’en aller, sans avoir barbouillé une demi-douzaine de toiles — dont aucune, du reste, ne le satisfera, car il est impossible de rendre ces bleus que prend au loin la montagne, et ce vert rayonnant épandu dans les prés ; et par-dessus tout, ce fluide extrême de l’atmosphère, un ciel bas en coupole de cathédrale, dont les roches seraient les piliers, un ciel sans cesse lavé par les brumes matinales, qui éclate en une flambée d’or pur quand le soleil le traverse, ou se fond en transparences laiteuses, quand le gros astre se cache, boudeur, derrière la bosse de Chamechaude…
Allons, museux, par les pâturages, surprendre les vaches qui nous
