Malheureux soldats ! malheureux officiers ! Ah ! les beaux dimanches que les leurs, quand la neige tombe !
Ils se traînent sur les banquettes des auberges, brouillent des cartes, alignent des dominos, roulent des billes de billard ; ou bien, cloîtrés dans leur chambre, relisent Monte-Cristo et les Quarante-Cinq. Quelques-uns apprennent la clarinette, et le temps passe pour eux à déchiffrer des valses de Faust. Quelques autres sont mariés : ceux-là, plus heureux, partagent leur ennui par moitié. Ils organisent des soirées, de petites sauteries intimes ; mais il faut croire que leurs femmes trouvent ces distractions insuffisantes, car, au bout de six mois, toutes demandent un changement de domicile ou le divorce.
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La classe ! bon sang de sort, la classe ! hurlent, chaque jour, au réveil, lignards et artilleurs, tandis que, sur tous les murs de la ville, on les voit graver des quatrains dans lesquels les cinq lettres de Waterloo reviennent comme un leitmotiv, concis et lapidaire témoignage de leurs protestations !…
Et pourtant que cette existence de cloporte et de mollusque est donc haute d’intellectualité, si on la compare à celle que mènent les victimes en garnison dans les forts dominants !
C’est le régime cellulaire pendant des semaines — alors que les avalan-
