« — Ah ! farceur ! sacré bougre de farceur ! je savais bien, moi, va, que tu te f… de nous, se met à crier le garde très fort.
« Et il riait, il riait à s’en tenir les côtes.
« Le maire furieux, parce qu’il croyait déjà qu’on allait parler de lui dans les journaux, le maire faisait une tête…
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Portes d’Engins.
« Mais le père Cocat se
moquait pas mal de tout ça.
Il était si content, si content
qu’il sautait, qu’il dansait,
tellement qu’il finit par tomber
par terre, quasi évanoui.
« Et, maintenant, savez-vous ce qu’il y avait au fond du précipice ? Eh bien, monsieur, je vous le donne en mille. Il y avait un ours, oui, monsieur, un ours et un fameux, je vous en réponds ! Il pesait au moins 300 ! Le voleur de miel, c’était un ours. Le père Cocat, croyant tuer un homme, avait tué un ours !
« Sale bête, elle avait tout de même un fier toupet, hein ! pour s’en venir chercher son dessert aux portes du village !… »
Sale bête !… Et pour conclure, mon cocher, qui vient de me raconter cette histoire, enveloppe d’un majestueux coup de fouet ses chevaux qui, du reste, n’en vont pas plus vite pour cela.
La jolie vallée dans laquelle on pénètre par le seuil « presque insensible où divergent les eaux du Furon et celles de la Bourne ». Un fouillis de hameaux aux toits rouges, des ruisselets en cascatelles hachant des carrés de luzernes — et des forêts jusques aux bords du ciel.
Le Villard-de-Lans, juché sur son mamelon, nous regarde de toutes les lucarnes de ses maisons basses. Il a des rues en dos d’âne qui se croisent et s’entre-croisent. Ses lourdes charrettes chargées de sapins disparaissent, jusqu’aux moyeux, dans les ornières ; aux portails des fermes, les bœufs mugissent, de superbes colosses, trapus, râblés, forts comme des crics. On a envie de les saluer quand ils passent.
Ce soir, à l’hôtel, nous en mangerons sous forme de tranches grillées
