sataniques, traversent sans doute son cerveau, car de temps en temps son hideux sourire éclaire seul cette scène lugubre.
Heureusement, car c’est à la lueur d’un de ces éclairs qu’il aperçoit un homme contre lequel il allait se cogner.
Discrètement interrogé par Voltaire, cet homme répond qu’il est poète, qu’il s’appelle Terminus, et qu’à la suite d’une interview commise sur lui par M. Jules Huret, on a dirigé contre lui une représentation à son bénéfice qui l’a complètement mis sur la paille et que son intention formelle est de se jeter à l’eau. Il dit :
Hélas ! je suis las de la vie !
L’avenir me semble bien froid,
Et ma peur s’accroît de l’effroi
De la route déjà suivie.
Néant, doux Paradis perdu,
Quand donc viendras-tu nous reprendre,
Et, pour avoir vécu, nous rendre
Tout le repos qui nous est dû ?
Ah ! cyclique métempsycose,
Banalité du Déjà-fait,
