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Aubes claires de roses-thé,
Crépuscules d’héliotrope,
Tout cela me rend misanthrope,
Car je n’ai plus en vérité,
L’âge des emballements roses,
Quand je croyais que le destin
Me servirait, chaque matin,
Une princesse avec des roses
Autour, dans un rare décor
Où des esclaves accoudées
Rêvent parmi des orchidées,
L’âge où je n’avais pas encor
Brûlé ma dernière cartouche,
Quand ma maîtresse joliment
Me grondait d’être trop gourmand
Et toujours porté sur sa bouche.
Et, malgré ton éclat, Printemps,
Et les serments des amoureuses,
Je sens les angoisses peureuses
Du deuil automnal et du temps
