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À peine ma toison se frise.
Je tache à peine ma chemise,
Car j’ai quinze ans,
Et déjà, de ses lèvres fines.
Mon con serra les quinze pines
De quinze amants !
Oui, cette imperceptible fente,
Huma de semence écumante,
Plus d’un tonneau ;
Mais aujourd’hui c’est toi que j’aime !
Viens ! et tu seras le seizième !
Mon Corbineau !
— « J’aime autant la chanson de la mère Camus, dit le maréchal des logis Corbineau, en se tortillant négligemment la moustache, mais, c’est égal, je suis esbrrrouffé ! ! ! »