Mais je ne revins pas : on me garda.
Le chef de service, un grand homme de cinquante à cinquante-cinq ans, les cheveux blond roux, partagés au milieu par une raie, la barbiche grisonnante, aux grandes mains semées de taches de rousseur, avait l’air d’un lourd mâtin rôdeur qui va, dans les buissons, croquer les poulets d’autrui.
Il m’ausculta et me retourna en tous sens : il constata une bronchite chronique et des fièvres paludéennes.
— Et elle est très affaiblie par la misère. Quelle jolie sauterelle ! fit-il, en riant, à ses élèves.
Il me prescrivit la portion complète de nourriture, du sirop de Vanier, et une petite bouteille de quinine à prendre tous les jours, en une fois.
J’étais entrée un jeudi. Le repos, le bon lit et la saine nourriture me réconfortèrent immédiatement. Aussi, quand ma mère et ma sœur vinrent le dimanche, me trouvèrent-elles fraîche et rose. Puis, je riais à en triller : j’avais demandé des livres, et on m’avait donné Le Pays d’Or de Henri Conscience ; la naïveté outrée de ces paysans flamands, qui étaient allés chercher de l’or en Californie, me faisait me tordre.
