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LE POÈME SANS NOM.
CXXI
Or, c’était la trêve !
Je croyais, pauvret,
Qu’elle durerait…
Las ! elle fut brève !
À présent, je rêve ;
Et, dans le secret
De mon cœur, d’un trait.
Le doute se lève…
Le sommeil s’enfuit.
Et, toute la nuit,
Sur ce cœur encore
Béquète un vautour…
Ah ! vite, l’aurore !
Oui, vite, le jour !…
